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sacanueces

prosa y poesía

XX836 CEGUEDAD

XX836 CEGUEDAD

 

   saldrá el hombre del fuego y el lobo de sus abismos

y de borde a borde, vereda a vereda

entretejer un lazo de invisibles hilos como telaraña

con el finísimo fulgor del amor  atrevido           

hasta que el mundo, ese oscuro mundo de infernales sombras

de rodillas clame por la luz? podrá?

 

   saldrá el hombre del fuego y el pez de sus encrucijadas

y de extremo a extremo, de horizonte a horizonte, de tarde a tarde

entretejer con el lazo de invisibles hilos

finísimo destello de los amores agachados para que se yergan sus miradas

y como un manto sagrado envuelva al mundo

ese mundo oscuro, sombrío, de banquillos impecables y apropiados

y de rodillas clame por la luz? podrá?

 

   saldrá el hombre del fuego y el pájaro de sus catacumbas enigmáticas

y de punta a punta, allende los mares de orilla a orilla

allende desiertos de polo a polo, montañas y ríos de cabo a rabo

entretejer, también, con un lazo de invisibles hilos

finísima luminiscencia de los más profundos sentimientos del alma

una red candente que envuelva al mundo

y sostenga a los desposeídos, los golpeados por las piedras

los desvalidos inhabilitados de todo, los excluidos sin modelo

los que creyeron en la compasión, en el amor incondicional aún prohibido

en la entrega sin regatear, en los que dan sin esperar nada: abrazos fértiles

y que ese mundo, mundo oscuro que da oscuridad, maléficas sombras

de rodillas calme por la luz? podrá?

 

   podrá, acaso, pájaro, lobo, pez, hombre, fuera

sólo con amor hilvanar el lazo de invisibles hilos

fulgurantes, luminiscentes, destellantes, finísimos

entretejer el manto, la telaraña, la red

para que ese mundo no extraño, sombrío y oscuro

de rodillas clame por la luz? podrá?

 

   sí, claro que sí puede y podrá

pero tristemente carece de sentido, ya que luz no desea

es nada más que otra utopía nacida del amor

de los profundos sentimientos de ser humano

la oscuridad del mundo sólo sucede en su ceguedad

porque no quiere ver ni verse

quiere seguir así, devorándose en las tinieblas, siempre exento de culpa, de si

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XX835 DARME CUENTA(de los infiernos prohibidos)

XX835 DARME CUENTA(de los infiernos prohibidos)

 

   sobre el borde del día

en este andar nuevo juntando mis partes

en el extraño silencio de signos marcados

en un despertar aún más extraño de profundos sentimientos humanos

donde el alma se estremece de sólo pensarlo y la sangre desborda la bestia

agitando, así, cada instante de la vida

 

   en este ahora donde esos raros vocablos que alguna vez fueron significantes

y ya son apenas palabras de una moda vacía e insulsa

del agobiante mundo sombrío que hace sombra y aplasta hasta agacharte

esos vocablos, decía, raros que dicen de: amores, amor, amantes

que son hoy raros porque vienen de los sentimientos más profundos del alma

y vuelven a significar, vienen desde las catacumbas

y que lo convierten a uno en un niño intrépido, atrevido

un depredador, un lobo al asecho…

(por eso, sólo por eso vuelven a significar)

 

   en este andar, en este ahora, en el borde exacto de la vida

cuando todo parecía encontrar su cauce, el sendero sin tantas espinas

donde el sol ilumina nuestras miradas juntas y la luz es intensa

una pedrada, una mísera pedrada de este puto mundo que no da tregua

hace centro en mi garganta y me asfixia

siento  el derrumbe, la debilidad arcaica, la carencia de mis fundaciones

siento el galope de la muerte y que me busca por los rincones

siento que mis días se caen de a trozos

que se me nubla la vista, que ciego voy quedando

que las sendas son un ato de espinas, filosas espinas, puntiagudas espinas

que hieren, que arrancan jirones, tremendas y dolorosas espinas

siento que pierdo el sentido, pierdo los sentidos

siento que mis catacumbas se inundan de mierda y lodo

y se rompe la magia de las miradas juntas

y los vocablos se enrarecen, traspiran hedor

siento que en los vahos se esparcen otra vez mis partes

más golpeadas, más sangrantes… que me desintegro a borbotones

y no sé cómo soportar tantos coágulos que me están apretando el alma

 

   en este borde tan exacto, el del día, quisiera nunca haber estado

haber visto y conocido, haber sentido este tremendo paréntesis

de extraños y profundos sentimientos, de raros vocablos con significantes

donde las miradas se fundían y todo era un fluir hacia la intensa vida

porque ahora, fuera de él, sé el nombre exacto de donde habito:

la morada de belcebú, el infierno prohibido

y es ahí donde el mundo me cocina y me cocinaba vivo

por lo que fui, por lo que soy: un hombre bestial entre tantos muertos

 

XX834 FRUTOS NUEVOS

XX834 FRUTOS NUEVOS

 

   érase el tiempo de los frutos nuevos

tan antes del origen, tan antes del plasma

que después lo nombraron

y el hombre en su asombro dijo: -dios-

tan antes del todo…

 

   aquel tiempo en que se crearon para poder crear

donde sólo existían luminiscencias imaginarias, inimaginables

porque nada había sido creado

ni una luz que pudiera hacer sombra

 

   aquel tiempo, allá

mucho más alejado que lo más lejos

fuera del mismo tiempo y distancia

fue que sucedió lo sucedido…

 

   érase el tiempo de los frutos nuevos

donde se crearon por primera vez

tiempo de luz total

y el primer fruto fue un creador

el que se creó de la nada, la que tampoco existía

y ahí con él se formo por primera vez

su propia sombra

también de la nada se creó

cuestiono esa tremenda oscuridad de la sombra

la presintió terrible y le temió

pero no se animó a destruirse

por lo único y magnífico que él sentía que era

para que desaparezca ese horror

entonces al crearse, él creo también su ego, su vanidad y su soberbia

esa sombra densa, oscura y temible

 

   aún omnipotente no ha podido ocultar

la vergüenza de su horror y su temor a lo impredecible

al ver la criatura inocente que después creó

a su imagen y semejanza para trascenderse: el hombre

el que le creyó y lo imitó a la perfección

al punto de no saber ciertamente quién creó a quién

 

 

 

XX766 MI PUÑO

XX766 MI PUÑO

   estallo mi puño contra la boca del mundo

quiero que hable

que hable del hambre y la miseria

del hombre que hable, de la indiferencia

quiero escuchar su voz, que grite, que se grite

quiero rajarle la mudez de su cómplice silencio

que rujan sus entrañas

que vomite ese dolor que descompone

que se quite el antifaz y esa sonrisa estúpida con que tapa el horror

 

   nada está bien

hay hambre, hambre, chicos con hambre

nada esta bien

nos cuentan mentiras, nos venden mentiras, por quilos, por metros, por océanos

todo está mal, muy mal

pueblos enteros sometidos a la más vergonzosa miseria humana

y te venden y te cuentan  vacaciones en cancún, en tailandia

en lugares exóticos y esconden los chicos hambreados

y te venden modelos de éxito para seguir

los diarios, las revistas y el gran atontador, tu tv seiscientas pulgadas

 

   estallo mi puño contra la boca de este puto mundo, al reverendo pedo

me sangro y no alcanza

intento con piedras, no… con rocas, intento hacerle una fisura

para que hable, que hable con su voz de verdad

que hable de las guerras…

hoy, las del dosmildoce

de las guerras por codicia, guerras por poder

que hable… matan inocentes y mienten, mienten

y te embaucan con justificativos altruistas… son mentiras

nos mienten, te mienten

 

   -sabes algo, lo peor y me doy cuenta:

que si rompo su bocaza de impúdico silencio, la boca de este puto mundo

si le hago el tajo y por fin vomita la verdad, la verdadera verdad, la cruda…

ustedes, los ustedes… vos y vos y vos… todos… no le creerían

es más fácil no ver, no ver miseria ni niños con hambre ni guerras

ni pueblos sometidos ni la muerte de inocentes

mejor es pensar en las próximas vacaciones, soñar con lugares fantásticos

con el último modelo de algún sofisticado auto

o en unas hermosas tetas o culo, o en el bulto de el cholulo profe del gimnasio

como te lo venden por televisión y no hacerte cargo para cambiar algo

que ese algo sea un distinto, aunque más no sea un poquitito distinto

que no le haga falta balas para imponer nada ni a nadie

es que no tienes ni tienen huevos para pensar en los otros

los mal aventurados, los miserables, los eternos nadies

la verdad del mundo duele, retuerce las entrañas, demuele el alma

y vos y vos y los demás son unos cagones, enormes cagones

tienen miedo y los gobierna la mierda del este nefasto sistema al que se someten

 

   estallo mi puño en vano, también me doy cuenta, pero no puedo parar

 

 

 

 

 

 

 

XX767 HORROR(o no)

XX767  HORROR(o no)

 

 

 

 

   trato de juntar partes, las mías

no puedo, se me disuelven en las manos

están muy pisadas, rotas, se hacen polvo

   trato y no puedo

la que alcanzo a arrimar me la vuelven a arrancar y la parten contra el piso

las pocas que quedan apenas alcanzan para ser el destrozo que soy

   y con esas pocas, destrozado, trato y trato de juntar lo que queda esparcido

es que estoy siempre del otro lado de la frontera siendo el extranjero

el que llega tarde, poco a poco un manojo, harapos de un manojo olvidable

el de atrás de la línea, el partido, es destrozado

de esos seres transparentes a los que nadie se detiene a ver

(pero quién querrá ver un despojo destrozado, uno partido

de esos seres que a pesar de que tratan, no pueden juntarse

y existen en la misma inexistencia y nunca se llegan a juntar

y ser qué, como y quiénes son)

  

   escribo con un pedazo de mi mano

mano incompleta que no alcanza para aferrarse a la cola otro destino

ni al madero que flota a la deriva cerca de mis pedazos esparcidos

y en el pedazo de mano hay otro pedazo de alma que la agita

la agita para que trate como trato yo de juntar

juntar lo que sea, polvo, jirones, lonjas, arena, lágrimas, sangre

lo que pueda y sea, algo, algo…

para cuando pase frente a un vidrio me refleje y al verme sienta y crea

que aún estoy, que soy y que lo que trato no es en vano

porque por lo menos yo me sé…

aunque el horror me descomponga y me parte más

 

 

 

 

 

  

XX311 ESTERTORES

XX311 ESTERTORES

   hay sol

¡la mañana es espléndida!

pero estoy temblando

con la misma sensación que la agonía

se me ha clavado en el pecho la mañana y me hurga

 

   ¡quiero morir pronto!

 

   toda la sombra me invade

mi cabeza estalla

tiemblo y tiemblo

y escribo con la esperanza que esto no sea cierto

veo muy poco, casi no distingo las letras

 

   algo me avasalla por dentro

todo es un horror que no entiendo

quiero desahogarme en un llanto

que las lágrimas rompan en mis ojos los muros

que inunde el mundo el llanto

 

   ¡pero no puedo!

 

   tampoco puedo poner fin a esta pesadilla

esta que me sucede a plena luz del día

hoy la soledad es una cama con colchón de vidrio molido

donde me refriego y sangro, que mi piel se aja, se hace jirones

y que por dentro esto se expande

 

   tengo una mujer atrapada entre mis costillas

cerca de la herida

que me desolla las entrañas

con maquiavélica pulcritud

es la muerte quien está entretenida

 

   no se si tiemblo porque estoy en los estertores

o es miedo

¡miedo, sí, es miedo!

miedo a que esto nunca termine

y no me animo al exilio definitivo de la vida 

XX312 HORAS DESPUÉS…

XX312 HORAS DESPUÉS…

   horas después…

 

   se ha calmado mi sed fatídica

persiste el miedo

no hay temblor

sólo un silencio en el alma

como un último duelo

como un no aceptar decir: adiós

 

   sigue el sol, a veces se nubla, no importa

pero ya no es el día un puñal que hurga

no avizoro nada

quizás vislumbro el contemplarme

ojala pueda hacerlo y ver la dimensión exacta de la sombra

sus límites, sus flaquezas

 

   quiero encontrar por donde salir

no sé si merezco otra cosa

pero estoy seguro que este aquí me destruye, no lo quiero

¡justo en estos momento que apenas empiezo a comprender la vida!

¡heme acá otra vez resistiendo!

busco con desesperación entre mis bártulos elementos para sobrevivir

 

   quiero llevar mi vida a la serenidad

entrar con la barcaza de mi alma en un mar calmo

donde por fin dejar la bestia

mi carne, mi delirio

mi mente enferma del darse cuenta

y hacer el pasaje en paz

 

   añoro aceptar la muerte

como la conclusión de una vida vivida

sin perdón ni culpas ni prejuicios

y que hasta el último instante

puse con desenfreno

¡toda la demente pasión por vivirla!

 

 

XX304 MUJER

XX304 MUJER

 

                                                               a: ELLAS

 

 

   una mujer…

   una mujer es un alarido

y es una brisa suave que viene del mar en una tarde soleada

y es la lluvia, lluvia fresca sobre el rostro

y es agua y río

y muchas veces es tormenta de verano

   una mujer es una fruta en su punto justo

el primer aroma a jazmín con que la noche nos golpea

es un salto a la alegría

a veces al vacío

es un pez entre las manos o un gato ronroneando al oído

   una mujer es luz

diáfano día que por las persianas nos inunda el cuarto

es la magia de los niños: inocencia y ternura

es sabiduría salvaje, todo instinto

   una mujer es un abismo si no la entiendes y no la contienes

y un volcán si se siente comprendida, contenida

es miles de historia atrapadas bajo su piel

es piel

es un secreto bien guardado

el tesoro anhelado escondido allende los mares

    una mujer es una isla exótica que te espera

es fantasía ilimitada

un bálsamo para las heridas

consuelo, cariño y un fusil remontado que te apunta

   una mujer es dios y la muerte

es un murmullo, un susurro al oído que te eriza el alma

una cachetada exacta a la indiferencia

una tentación

es un trago de malbec degustado lentamente

un sabor inimaginable y delicioso

una idea incisiva

es un pensamiento impúdico, cuasi cochino

una mueca en la cara, la que perdura a la sonrisa

es un barrilete que te remonta demasiado alto

un cometa, cometa azul

una galaxia

   una mujer es una asignatura pendiente en el doctorado de la perfección

es una obra de arte

una melodía sublime

¡un cimbrón!

las cosquillas

es un universo al alcance de las manos

es un cuento donde los pájaros hablan y el mundo los tiene que escuchar

   una mujer es un capricho de la naturaleza

un antojo de los dioses

una mirada extensa

un milagro

una pradera enorme por descubrir

es el origen

una pluma que escribe con sangre un poema de amor

   ¡una mujer es: una profunda sensación!…

 

   ¿qué es una mujer me preguntas, amigo?

no sé, creo que es mucho

si aún no la he podido ni siquiera mencionar

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

XX303 POR LAS NOCHES, MI AMIGO

XX303 POR LAS NOCHES, MI AMIGO

   por las noches en las esquinas

suele haber resfríos

en los bares toxinas de alcohol, tabaco y amor

y en la soledad de un cuarto vacío alguien se suicida

o hay romances en los zaguanes de los edificios vecinos

algún gato hace equilibrio en el filo de la cornisa

y otros en patota corren un perro cruzando la avenida

 

   por las noches

la ciudad suelta las feas

esas chicas que andan de sombra en sombra como felinas asustadas

y las jóvenes primorosas con toda su artillería

jóvenes que uno al instante se olvida

y a las putas para que se resfríen en las esquinas

ellas, las putas, no se resfrían ni se intoxican en los bares

ni tienen amores de zaguán ni se suicidan

sólo miran los gatos de tanto en tanto

y atienden a los necesitados de piel y fantasía

 

   en la ciudad

la noche también vomita poetas

esos, los que se refrían en las esquinas

que en los bares mal se intoxican

los mismos que a veces se suicidan

o acarician un gato buscando poesía

mas no les sucede

y buscan zaguanes y se sienten amantes infernales

pero no es cierto, porque nada escriben

prefieren escribir sobre la espalda fatigada de una puta

ya que en el fondo tienen la misma tristeza: dolor y abandono

y ahí escriben

¡ahí si que escriben!, escriben la vida

escriben con llanto, sangre y vino la verdadera poesía

por las noches mi amigo… por las noches

 

 

 

 

 

 

XX291 SUEÑOS

XX291 SUEÑOS

                                                                                     a: L C

 

 

   me encontré por fin

en el jardín de los muertos

yacía en un retrato,

una fotografía sobre un cajón a medio enterrar

con su marco de opaco bronce emulando flores, mustias flores

 

   ahí soñé

soñé con la sustancia de la vida, ¡de mi vida, carajo!,

ese impás químico entre el deseo y la acción

esa sensación cuando pasa la adrenalina

¡la voluptuosa energía que te hace temblar!

 

olor a aromillos y olivos

sustanciosos olores que recorren la médula y van a los labios

reclamando la humedad de otros

sustancia  pura de de amor y pasión imparables

donde unos ojos negros se te clavan y hurgan, y hurgan

 

   soñé con las tardes, también sustancia, y el río

y en su mano atrapando la mía, sustancia temblorosa, tersa y suave

y mis pies y los de ella caminando bajo las arboledas

y las brisas y los nardos

toda sustancia de fantasmas ebrios

 

   soñé con el velamen ondulante y el vino

esas sustancias profundas que unen y aprietan el alma

la sustancia de la palabra, también soñé, el grito

y soñé buscándome entre los jardines más preciados

y soñé que por fin me encontraba, que había muerto y frente a mi me soñaba

 

 

XX296 CASI DA VERGÜENZA

XX296 CASI DA VERGÜENZA

   tanto le escribí a la muerte

que casi da vergüenza

ya que nunca contestó

por tanto insistir

 

   ¿es acaso, una inconquistable mujer de alta alcurnia?

¿ostentará títulos de nobleza, será la hija de algún zar?

¿una princesa egipcia, quizás?

¿presidenta de alguna nación ingobernable?

¿a qué se deberá su eterno silencio?

 

   y si es una vil ramera ignorante y desdichada

que no sabe ni leer ni escribir ni hablar

de ahí su silencio

y atesora mis textos con la ilusión que algún día aparezca el caballero azul,

porque de eso si le contaron cuando chica,

y en su corcel negro, sobre sus ancas, la cargue y la lleve lejos, lejos

a un castillo de cristal

puede ser… no?

 

   ¿su silencio, será tímida esperanza?

siempre lo miso: su silencio

tanto le he escrito, tanto, tanto…

que casi te diría que la habito

que soy ella y no me sé contestar

¿y si no existe y estoy loco?…

¡qué lo parió, que manera de haberle escrito al pedo!

por más que grite y grite, el silencio continúa

 

 

 

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XX293 VESTIGIOS

XX293 VESTIGIOS

 

   no escucho las voces en el monte

ni sus pasos cruzando los ríos

el monte los está olvidando como lo olvidaran también

poco a poco no quedarán vestigios de que alguna vez existieron

ni aborígenes ni montes

¡entonces, la muerte habrá triunfado al fin, definitivamente!

XX292 …LA MUERTE DE UN HIJO

XX292 …LA MUERTE DE UN HIJO

 

   había sangre en los cuencos de sus manos

sangre en los clavos y la madera

bajo su corazón entre las costillas

corría sangre sobre su frente desde bajo las espinas

y sobre el lomo de sus pies cruzados y clavados

su rostro teñido, la mirada triste

la tarde se dormía

 

   vos y yo sin entender nada del hallazgo que encontramos, por ahí, en Internet

viéndolo tétricamente en la imagen de una estampita…

te pregunté el por qué de tan enorme padecimiento

y el por qué de esa maldita costumbre con que se enviciaron los dioses:

la de sacrificar vidas humanas

te pregunté y pregunté…

pero vos mirabas para otro lado como a quién no le conciernen esas cosas

insistí: pregunté por tu hijo, el flaco aquél, el de los milagros…

tu barba larga y la blanca cabellera zumbaron estrepitosamente cual viento, como rayo roto destrozó el silencio, cuando te fuiste dando un último portazo

 

   esa misma noche te escuche llorar arrepentido

por no haber estado vos en su lugar, entre lágrimas maldecías…

no hay humanidad que valga la muerte de un hijo, pensé

pero la historia ya se había escrito

otra vez, como de costumbre, con la sangre del hombre

XX283 TRASCENDENCIA

XX283 TRASCENDENCIA

   crujen las palomas como un viento partido

te sacudes…

y un silencio largo cual destierro se viste de ausencia, la tuya

desde ahí, amigo, estás muerto

¡estás tremendamente muerto!

poco a poco, brisas cálidas, cotidianas brisas cálidas

que vienen del mar y las lejanías

te van borrando de las memorias

hasta que inexorablemente desapareces

entonces, ya no habrá certeza de que hayas existido

qué triste que te olviden, pero te han olvidado

¡toda una vida costó construirte

para llegar definitivamente a la más absoluta nada!

 

   ¡qué irónico!

¿ser o no ser? era la pregunta que acá se invalidó

¡trascender o no trascender debería haber sido!

es ahí donde el amor nos incendia, donde nos quemó vivos

ahí donde el arte vive en todas sus disciplinas

donde la maestría clava banderas en el tiempo

es ahí donde la compasión graba su nombre en la retina

trascender el alma, amigo

trascenderla hasta hacerla por fin utopía

XX282 PREGUNTAS

XX282 PREGUNTAS

 

   ¿podré romper el espejo?

¿quitarle la ventana a la muerte,

la ventana por donde me espía?

¿podrán ser mis palabras las balas que lo hagan añico?

¿podré por fin, dispararme al alma y guardar el secreto

de ese espejo haberlo roto, dejarla desnuda sin poder espiarme

y me olvide?

¿qué debo esperar para saber respuestas?

¿estarán en esta hoja, o en la punta de mi mano por caer?

¿por qué tanta resistencia en mi pluma a decírmelas?

¿por qué este abismo de silencio e ignorancia?

¿por qué?

¡estoy aturdido flotando en la nada

fusilado por preguntas que no sé responder

y me desangran con tenebrosa lentitud!

 

 

 

 

XX280 PALABRA (gritos que quiebran la noche)

XX280 PALABRA (gritos que quiebran la noche)

   hagamos de la palabra, poetas

una herramienta transparente y cristalina

para entendernos y trascender

sino, sólo seremos bestias llenas de signos indescifrables

y no hombres con almas

gritos que quiebran la noche

 

   hagamos, poetas, hagamos

 

XX279 FILO CORTADO

XX279 FILO CORTADO

 

   haber cortado el filo

la sutil línea entre el bien y el mal

donde camina el lobo, nocturno y visceral

donde le estalló la vida en esquirlas de piedras y amapolas

donde atacó a feroces dentelladas

donde lamió las viejas heridas de la loba

yagas virulentas que no cesaban de sangrar

donde con el cuerpo paró las balas

cubriendo los críos

donde mató sin piedad alguna comiéndoles el corazón…

 

   haber cortado el filo, decía, poetas

te vuelve inesperado, todo posible

palabra de luz y niebla

donde te temen, donde te aman

te vuelves sabio y letal

un mar extenso y lejano

una sombra nítida y fresca para el descanso del peregrino

te vuelves pan, agua, lágrimas de parra

te vuelves palabra

te vuelves signo

 

  

 

 

XX276 ¿ES ASÍ ESTO POETAS?

XX276 ¿ES ASÍ ESTO POETAS?

                                                                 a: león cesar vargas

                                                                     leonór mauvecin

                                                                     laura garcía del castaño

 

 

   creo

que voy por la espalda de la vida

como una mochila pesada

como piedras inútiles y amontonadas

haciendo peso, lastre ocioso

 

es como que la vida me lleva

y voy sobre ella

y no entiendo nada de nada

menos su sentido

 

   creo, poetas

que este grito que tantas veces he parido

sólo es el eco de un vacío enorme

el que está dentro y contengo

(un vacío que pesa)

grito y vacío donde caiga también

 

una absurda noche soy sobre el lomo de la vida

un carnaval de hombres de traje y corbata

una procesión de pájaros de yeso

la alfombra roja a la entrada del patíbulo

 

quizás, nada más,

un fatídico error

de algún dios excedido en copas

un desvarío de la naturaleza

 

   creo

que no me atraviesa ni la atravieso

que sólo soy peso agregado a la puta vida

ni estoy muerto ni vivo

sólo accidente que provoca estallidos

 

   ¿es así esto, poetas,

ser un cúmulo de tinta y palabras

manchando la cara limpia del cuaderno?

¿un inventarse y reinventarse día a día

 

nombrándome con el nombre que nombra la cosa

imaginando que existo

que siento, que me desangro

que grito?

 

   ¿es así esto poetas?

¿así, tan de más

tan ajeno a este mundo urbano

tan ajeno a eso que le llaman vida

 

donde soy un peso excedido

sobre su espalda

 o un estado de consciencia

que se equivocó de lugar y tiempo?

 

   ¿es así esto poetas?

¡entonces: diganme, diganme por qué vomito!

 

 

 

 

 

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XX29 AMOR CIEGO, ESTÚPIDO E INCANSABLE

XX29 AMOR CIEGO, ESTÚPIDO E INCANSABLE

 

 

   hace un tiempo

desde lo incontable

me exploras, lo siento

buscas ese mi que sientes

y desconozco

mas siempre sólo hayas

el mismo cadáver

con su piel de exquisito camaleón

el mío

 

   sin duda

el amor es ciego

estúpido e incansable

ya que insistes

o sencillamente

es que yo

nunca me terminé de construir

y no te das cuenta

T 927 SERÍA EL SILENCIO

T 927 SERÍA EL SILENCIO

                                                    "la noche más silenciosa que la pena

                                                        aprieta el estómago

                                                          hasta que suelta lágrimas"

                                                                                                           sacanueces

   de ahí viene mi llanto

el silencioso

el aturdido y apenado

   cómo burbujas de violetas amargas

caen mis sales húmedas/ abismales/ desesperadas

cruda bestia mi carne te espera cual tempestad humana

avasallador alarido de las entrañas

que te requiere como el agua los cardos

   ay de mi sin ti

mujer de los ojos de plata

-que soy- lluvia fresca

que empapa tu piel y tu mirada

   de morirme

morirías por falta de aire

de abrazos que te partan el alma

   de morirte

de morirte/ ni la misma muerte me aliviaría

sería el silencio más grotesco de la nada

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