XX450 COMO DE COSTUMBRE
como de costumbre
hundo los pies en el barro en vez de volar
no puedo, no puedo es mi naturaleza
siempre hundirme en vez de hablar con dios
parece que quiero los infiernos, la divina comedia
parece hábito la tragedia
el ir a ninguna parte
el llevar el destino a pasar por el orificio más estrecho
donde uno sangra siempre y siempre te aplasta la roca
nunca un vuelo de placer por los cielos junto a los pájaros o al vino de los poetas
siempre abajo entre espinas, arena y piedras con filo
el único vuelo, el ínfimo que se sucede en cada salto al abismo
este matarme diario, el suicidarme de a poco y sin pausa
haciendo de la muerte una aburrida y extensa costumbre
¡qué gusto estúpido comer fideos de trapo con hamburguesas de vidrio molido!
¡¿por qué puta siempre sangre, siempre el dolor inextinguible del alma?!
¡¿y por qué no la risa, la alegría, un buen vino o un bife de chorizo?!
¿por qué tanta cloaca, si hay pastos verdes donde retozar con amor?
¿amor…? ¡¿qué mierda es eso que no sea vinagre y hiel?!
¡otra imbecilidad: retozar en los pastos verdes con vinagre y hiel!, ¿ves?
todo es así, ¡me doy cuenta!
se que sobro
¿para qué sigo insistiendo en sostenerme vivo?
¿no te das cuenta que sobro?
hoy me hace falta aquella bala que en su cara tiene mi nombre
¡¿pero qué puta estoy diciendo, si ni siquiera ese nombre me nombra?!
¡qué horror, soy prisionero de mi mismo!
no me aguanto, hoy no me aguanto más
norte y sur, este y oeste se me han mezclado
rota la brújula y la noche está cubierta sin estrellas
llovizna y mis pies están húmedos
¡¿qué más puedo pedir para alimentar esta puta costumbre de hundirme en el barro?!
3 comentarios
silvia mercedes -
irene marks -
Rosa Lía -