XX767 HORROR(o no)

 

 

 

 

   trato de juntar partes, las mías

no puedo, se me disuelven en las manos

están muy pisadas, rotas, se hacen polvo

   trato y no puedo

la que alcanzo a arrimar me la vuelven a arrancar y la parten contra el piso

las pocas que quedan apenas alcanzan para ser el destrozo que soy

   y con esas pocas, destrozado, trato y trato de juntar lo que queda esparcido

es que estoy siempre del otro lado de la frontera siendo el extranjero

el que llega tarde, poco a poco un manojo, harapos de un manojo olvidable

el de atrás de la línea, el partido, es destrozado

de esos seres transparentes a los que nadie se detiene a ver

(pero quién querrá ver un despojo destrozado, uno partido

de esos seres que a pesar de que tratan, no pueden juntarse

y existen en la misma inexistencia y nunca se llegan a juntar

y ser qué, como y quiénes son)

  

   escribo con un pedazo de mi mano

mano incompleta que no alcanza para aferrarse a la cola otro destino

ni al madero que flota a la deriva cerca de mis pedazos esparcidos

y en el pedazo de mano hay otro pedazo de alma que la agita

la agita para que trate como trato yo de juntar

juntar lo que sea, polvo, jirones, lonjas, arena, lágrimas, sangre

lo que pueda y sea, algo, algo…

para cuando pase frente a un vidrio me refleje y al verme sienta y crea

que aún estoy, que soy y que lo que trato no es en vano

porque por lo menos yo me sé…

aunque el horror me descomponga y me parte más