esta catedral de ignominiascalle de sombrasla de adoquines y olvidosla de charcos y ratas y viejas historias la de cafisos y malandrasdonde rústicos marineros hicieron agua sus más carnales deseosy los señoritos se jactaron con ínfulas de malevosesta catedral de la miseriala calle de los burdelesdonde en algún umbral esperaban Ivón Jacqueline o la alemanadonde una moneda escaleras arriba te hacía rey por unos instantescapitán en mares de sábanas raídas exóticos aventureros de los montes de venusdonde se escucharon las historias más fantásticasdonde se lloraron los dolores más profundosdonde se enterraron los amores más amadosdonde cada Ulises encontraba su Penélope (parada en el umbral con las polleras cortas el cigarro encendido oliendo a roon revoleando la cartera con la piernas temblando de frío) esperándoloesa catedral sub-humana de recónditos tuguriossolitarias esquinasde farolas y adoquinesdonde la humanidad nace desde el fondo en cunas de arpillera y mierdadonde se sucede una noche continua ahogada en humos y alcoholdonde los fantasmas se aburren y la muerte sabe esperardonde las putas y las lágrimas son una misma historiadonde el tiempo de ese oficio (el de ser puta) quedó detenido para nunca más cambiaresa catedral te decíasigue inmersa en el hombreen el alma del hombre que sobre esta tierra habitaes quizás el cenit de su naturaleza
esta catedral de ignominiascalle de sombrasla de adoquines y olvidosla de charcos y ratas y viejas historias la de cafisos y malandrasdonde rústicos marineros hicieron agua sus más carnales deseosy los señoritos se jactaron con ínfulas de malevos esta catedral de la miseriala calle de los burdelesdonde en algún umbral esperaban Ivón Jacqueline o la alemanadonde una moneda escaleras arriba te hacía rey por unos instantescapitán en mares de sábanas raídas exóticos aventureros de los montes de venusdonde se escucharon las historias más fantásticasdonde se lloraron los dolores más profundosdonde se enterraron los amores más amadosdonde cada Ulises encontraba su Penélope (parada en el umbral con las polleras cortas el cigarro encendido oliendo a roon revoleando la cartera con la piernas temblando de frío) esperándolo esa catedral sub-humana de recónditos tuguriossolitarias esquinasde farolas y adoquinesdonde la humanidad nace desde el fondo en cunas de arpillera y mierdadonde se sucede una noche continua ahogada en humos y alcoholdonde los fantasmas se aburren y la muerte sabe esperardonde las putas y las lágrimas son una misma historiadonde el tiempo de ese oficio (el de ser puta) quedó detenido para nunca más cambiar esa catedral te decíasigue inmersa en el hombreen el alma del hombre que sobre esta tierra habitaes quizás el cenit de su naturaleza
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