sacanueces

   como de costumbre

hundo los pies en el barro en vez de volar

no puedo, no puedo es mi naturaleza

siempre hundirme en vez de hablar con dios

parece que quiero los infiernos, la divina comedia

parece hábito la tragedia

el ir a ninguna parte

el llevar el destino a pasar por el orificio más estrecho

donde uno sangra siempre y siempre te aplasta la roca

nunca un vuelo de placer por los cielos junto a los pájaros o al vino de los poetas

siempre abajo entre espinas, arena y piedras con filo

el único vuelo, el ínfimo que se sucede en cada salto al abismo

este matarme diario, el suicidarme de a poco y sin pausa

haciendo de la muerte una aburrida y extensa costumbre

¡qué gusto estúpido comer fideos de trapo con hamburguesas de vidrio molido!

¡¿por qué puta siempre sangre, siempre el dolor inextinguible del alma?!

¡¿y por qué no la risa, la alegría, un buen vino o un bife de chorizo?!

¿por qué tanta cloaca, si hay pastos verdes donde retozar con amor?

¿amor…? ¡¿qué mierda es eso que no sea vinagre y hiel?!

¡otra imbecilidad: retozar en los pastos verdes con vinagre y hiel!, ¿ves?

   todo es así, ¡me doy cuenta!

se que sobro

¿para qué sigo insistiendo en sostenerme vivo?

¿no te das cuenta que sobro?

hoy me hace falta aquella bala que en su cara tiene mi nombre

¡¿pero qué puta estoy diciendo, si ni siquiera ese nombre me nombra?!

¡qué horror, soy prisionero de mi mismo!

no me aguanto, hoy no me aguanto más

norte y sur, este y oeste se me han mezclado

rota la brújula y la noche está cubierta sin estrellas

llovizna y mis pies están húmedos

¡¿qué más puedo pedir para alimentar esta puta costumbre de hundirme en el barro?!

   escribir vida con la otra mano

sin hundir en la carne la gubia

sacándole a la noche la tinta que mancha

y a la cruz, clavos y sangre

   -¿para qué sacrificar más cristos

     si sólo hay un mundo por salvar?-

   dejar que los ríos vayan, siento

no ser pez que remuevan sus lodos

ni castor haciendo murallas

¡que vayan, que vayan!

   escribir vida con la otra mano

la que soltó pájaros

la que penetró en fuego de los infiernos

la que no se puede mutilar

la que da caricias y seca lágrimas

la que apretó muy fuerte los bordes del mundo

para que no estalle de dolor

la que el corazón abraza

   escribirla en la sensible piel humana

en el rocío y  la lluvia

en los pechos lechosos

en la mejilla de mi hija

escribirla entre la mar y la arena

en los grotescos labios del volcán

en la melancolía del poniente

en el potrero, en los caballos

   escribir vida con la otra mano, quiero

de otra forma

con otros ojos

¡porque cuenta me doy!

cuenta de que es dinámica

es acción

no hay vida quieta, es movimiento

…movimiento y reacción

y así se expande, duele

se vomita y llena de luz las sombras

para calmar la sed de ser lo que inequívocamente somos

sustancia y eternidad, aunque no entendamos nada

   -¡con la otra mano quiero escribir!-

   -naufrago en esta mar

cual fenicio maldecido por dioses iracundos-

   por tabla: el cuaderno al que me aferro

por comida: la hiel de los infiernos

mi propia vida

   el amargo dolor de la incertidumbre

aplaca la sed de mis preguntas

una y otra y otra vez

   así vomito, para sobrevivir,

palabras encadenadas, simulacro de poesía

lágrimas de tinta negra, mareos de mi oscura alma en la neblina

   cuenta me doy

que el destino no es llegar a la orilla

sino ser el pútrido alimento de voraces tiburones

-quizás se envenenen, como envenenado estoy-

   aún así

aún así amigo mío

por instinto de lobo herido, de guerrero desarmado

sobreviviré dando feroces dentelladas

…hasta el fin

…sin claudicar

aunque me quede sin una gota de sangre

sin una lágrima, envestiré a mansalva

porque presiento que el intento vale, lo sé

   un presentimiento oscuro

como la oscura sangre muerta de un toro

que ha entrado en el ansioso tiempo de su parca

se me chorrea en el alma como un lodo pestilente, denso y triste

   impotente, con una pena que me acongoja y desespera

vuelvo la página para mirarte a los ojos

y desplomarme abatido por la culpa

la culpa de haber gritado en vano a tanta sordera

de haber hecho nada por estar atado, como Ulises,

al rígido mástil de la locura

   un presentimiento que carcome y duele

más al ver tantas cruces en el río

todos esos yo que flotan en la jangada

manso rebaño de oxidados muertos

descartados seres que navegan a la deriva

como pueblo sometido, piara...

mansa majada que no recuerda la mordedura del lobo

que no recuerda la sustancia ni la dignidad

así caigo como un muñeco de trapo

sobre una zaranda inmunda que me destroza

   presiento también, que dentro de muy poco

no seremos mas: vos, él ni nosotros o ellos

sino, sólo el signo con que nos hayan marcado en el rostro

un nada más dentro de tantos otros nadas

   llueve

dentro mío llueve

y mi piel seca se aja

quizás esta lluvia pueda empaparme el alma

y amenguar este ardor que hoy me quema el pecho

para poder sobrevivir, quizás, un día más

   una multitud de cruces navegan a la deriva

como peces muertos de rústica madera

por este río de sangre y lágrimas

que desesperado corre hacia el abismo

   y estás vos y vos y él

hay niños, la mujer de la esquina con ruleros

el panadero del lado, el quiosquero con ojos de huevos

jóvenes sin sentido

mi hija, mis hijos, los tuyos, tus nietos

estamos todos, como grandes extraños y desconocidos

con la boca abierta, el rostro obnubilado

con los brazos abiertos clavados a la madera, mirando el infinito

   estamos navegando en este río

mientras en las orillas algunos pescadores

titiriteros del espectáculo de la vida ajena

empujan con desprecio las cruces que se arriman, hacia el centro del río

para que no se desarme la nefasta jangada

la de los peces muertos de madera a la deriva

   nos llaman pueblo

y todo, pero todo lo hacen por nosotros desde la orilla

para que el pueblo siga unido

¡que estúpido me siento al verlos y verme

ahí dóciles, crucificados, yendo hacia los abismos!

y esa frase fabricada por los iluminados pescadores de la orilla

los que nos construyeron las cruces para salvarnos

la de: “EL PUEBLO UNIDO JAMÁS SERÁ VENCIDO”

mientras de a uno nos tiraban al río

me hace sentir definitivamente:

un ser inocente y despoblado por haberles creído

   los huesos, pálidos ellos, están bajo la escarcha de tu carne

te sostienen, van con vos totalmente resignados

van a todos lados metidos ahí, entre la escarcha y tus entrañas

llevando tu vacío, peso profundo, tu karma

   en ellos, muy dentro, les fermenta la memoria primitiva

el ser humano

y se van pudriendo, dejan por fin de latir, te olvidan

quedas así, escarcha, podredumbre y entrañas

una imagen más entre el rebaño

un nombre arrodillado en el silencio mismo de tu –deber ser-

al que representas con exagerada prolijidad

y mucha más estupidez

   -pronto seré fantasma y el vacío del mundo

se ensanchará inmensurablemente-

   acá, ahora

dejo que naveguen mis sentidos

que recorran de punta a punta los laberintos

que busquen, palpen, huelan

todos los recovecos de las catacumbas

que se sumerjan en las profundidades

que pregunten, que me llamen

   -son emisarios de mi

del alma a plena consciencia-

   acá, ahora, hoy

más que nunca me necesito entero

mi cuerpo ha crujido

se ha podrido por dentro

mi vida de desasosiegos corrompió la carne

debo saber de mi sustancia

del estado del alma

con cuanta esencia pura cuento: debo repararme

restaurar el cuerpo, alinearlo con el alma

juntar las partes escindidas, volver a la unidad

                                                           “acaricio una piedra y acaricio el mundo”

                                                                                              sacanueces

   dejo de acariciar la piedra

me siento al lado del río

   -todo tan silencioso-

   lo veo correr imperturbable

como con una idea fija

como con una urgencia única, fija

ir, ir e ir

   va, siempre va al mismo lugar

donde por fin se vierte, se diluye

no se pregunta por otros ríos

ni por su cauce ni por sus peces si está muertos o vivos

va callado replicando la huella de su destino

como una extensa letanía, procesión de lágrimas

ejércitos de lágrimas, ¡excedidas manifestaciones de lágrimas!

un llanto continuo y mudo

algo que nunca se dirá, pero ruedan por la mejilla del mundo

   -todo tan silencioso-

   sentado acá, al lado del río

ya sin acariciar la piedra ni el mundo

mirando el río y mis pies

mirando mis dedos moverse lentamente

acariciando esa tierra que piso

como se acaricia con dulzura la cabeza de un hijo

con regocijo en el alma por lo que vivo

siento en lo más profundo: cuanto tengo de río

y una lágrima me rueda como las del río mismo

tengo la certeza de que la vida mía

está inmersa en la huella de mi destino

y voy… y voy…

   -todo tan silencioso-

   mientras, en la margen de en frente del mismo río

dios, con un palo hurga las aguas, los destinos

juega sin mirarme ni prestarme atención

¡no me da ni cinco de bola!

pero me deja ver una tenue sonrisa de cristal

(como si todo lo supiera)

¿alguna vez estaremos de la misma orilla?- me pregunto

la respuesta cae con soberbia con otra pregunta: -¿para qué, si no existe?

pienso: que de existir… habría una sola orilla y nada más

   -todo tan silencioso que me dan ganas de gritar-

   esta muy cerca la primavera

hay que pasar , sólo, la tristeza del invierno

sus puñales de frío

el estar escondido

hay que pasar, nada más, el muro de hielo

los jueces con resfrío, balas, consejos

palabras de los que se dicen amigos, las sin sentido

soledad, la indiferencia con que el mundo castiga

pasar secos arroyos , árboles caídos

culpas incrustadas en las manos, estigmas de lo que hemos vivido

pasar las avenidas, locales vacíos

desiertas plazas con bancos sin sentido

las mujeres de polleras cortas que tiemblan en las esquinas

como por dentro silenciosas tiemblan las estatuas de mármol, de bronce, por las noches

ahí, abandonadas a la intemperie de sus rígidos destinos

estatuas que nadie ve

   esta muy cerca la primavera, los pastos verdes, el agua de los ríos

los rosales del parque con sus rosas encendidas

la fronda, el aire tibio, los aromas a jazmín y magnolia, la fronda,  el gentío

los pájaros con sus plumas calentitas y que ahora parecen de vidrio

   sólo hay que pasar el invierno, lobita mía

para volver a morir un poco más

sintiéndonos vivos

 
  
   caigo arrodillado en los estertores de mi mismo
como los elefantes caen cuando la bala les parte el cráneo
ahí en la misma nada
vacío profundo, silencioso, que me abarca el alma
 
   desorientado, desnudo
sin armas ni garras me sé
como un niño en el fondo de un aljibe
húmedo, profundo, frío y lejano aljibe
 
donde el corazón agitado le late tenebrosamente
y el eco le da un miedo que ensordece
donde al cerrar los ojos
tiene más claridad que lo que le circunda
 
   caigo así sin fe
sólo el recuerdo de los pájaros me sostiene
porque alguna vez fui feliz, amé
y la palabra en mi sangre era río
 
porque alguna vez me sentí un hombre amado
y los pájaros... los pájaros me revoloteaban el alma
porque alguna vez esa palabra en mis sangre, toda río
me hizo sentir lobo, manada... que pertenecía
 
guerrero
guerrero que gritó
que gritó y aulló de dicha
aunque la luna se escondiera
 
   caigo arrodillado a sabiendas que no hay estocada final
sólo lenta agonía
agonía disimulada entre los cañaverales de la vida
pero que hoy me azuzan
 
como azuzó la pica romana el corazón doliente del cristo en la cruz
(ilusa pica, lacerar la carne, ese corazón doliente
cuando el dolor profundo era en el cenit del alma)
como esta agonía, pica ilusa, que nada consigue
 
solo eso, quebrar huesos, estallar riñones,
cocinar la sangre
esbelto reflejo de una muerte incierta
sucia y ordinaria que nunca sucede
 
   el alma tenue
casi yerta, poco a poco se olvida
se mixtura al vació, a la nada
esa nada, esa nada
 
nada donde he caído de rodillas
como los elefantes con sus cráneos partidos
sin poder entender
el porque le disparaban
 
   de rodillas como un ser vencido, devastado
ultimo movimiento
donde por fin
perdí definitivamente la partida

                                                             a: m f

   así es, lejos ladran los perros

varios, muchos, como indignados

pero aún así, hay un silencio estremecedor

no da miedo, pero estremece

se siente que la noche palpita

como si estuviera viva

   me hablaste de la soledad

esto es lo que pareciera

quizás esté solo

pero no en soledad, me tengo y te tengo

en la silla ni por acá estás

y mi alma, por más dentro que te tenga,

aunque me habites, ladra como los perros de allá a lo lejos

y como ellos indignada en esta noche que palpita

le ladra a la ausencia, la tuya

me haces falta, lo noto

porque sobra un vaso vacío de vino junto al mío sobre la mesa

y una silla

en medio de este silencio que estremece

así es y nada más

                                                               a: m f

   con una tristeza extensa, profunda

tristeza de aldea en olvido

regreso sobre mis pasos, piedra a piedra

por mi rastro de sangre vuelvo al monte

al silencio de las siestas en días nublados

al silencio de la cueva cuando llueve el alma

donde las lágrimas se amontonan en las cornisas de los ojos

y no puedes evitar que caigan

y te diluvias como el hombre más solo del mundo

   vuelvo al diluvio de esa soledad que no quiero

al inexorable llanto de olvidarse a si mismo

a no ser por no soportar el dolor de la ausencia

ya no está ni estará, creo

es que quizás nunca estuvo, no sé

pero la sentí tan cerca

la viví tan dentro

que la vida tomó esos colores que nadie imagina

(sólo uno los ve)

y esos aromas y tardes de sol

y esa maravilla de sentirse pleno, lleno de vida

(eso que, también, sólo uno puede sentir)

era motor, alimento del alma

   vuelvo errante sobre mi huella

con lastimaduras abiertas de guerrero ya vencido

a la mudes de lavarme las heridas

sin fe alguna ni esperanza que me mienta

agonía obsoleta de la utopía que me deslumbró

es que la amo y la amé como aman los lobos perdidos, ¿me entiendes?

vuelvo, ¡sí, vuelvo vacío!

vuelvo a esperar y esperar que, también, la muerte no me olvide

  se cae el mundo de a pedazos

cae cruzado de destinos imparables

flechas de humo que traspasan el alma

   vos y yo impotentes soltamos lágrimas

austeras aguas de tristeza y resignación

podemos ver que la tierra reclama

que se ordena

que traga como hormigas a los excedidos, el hombre

viene sucediendo, lo que parece, lejos de acá

pero sabemos que nada es tan lejano

sabemos, sabemos…

   ¿es el comienzo?

sí, el comienzo, no del fin de la especie

sino de una nueva relación

entre el hombre, lo que de él quede, y su suelo

quizás ahora bajo una nueva dimensión

   cambiará así la finalidad del hombre sobre el mundo

volverá al origen ya con su intelecto desarrollado

como blancas garzas al lago cristalino, comprenderá su historia

con la comprensión del alma en un mismo lenguaje con lo natural

así trascendiéndose en su nueva finalidad

equidad y transparencia

ejerciéndose en la plenitud del “ser”

siendo desde ese entonces un ser sin nombre, sólo quién es

   no hay silencio que se compare con el de la muerte

tan abrupto, contundente, tan metálico

que hiere y  al tiempo le cuesta curar

   pero más es el de tu ausencia

ese silencio cimbra en el alma, desespera

y no cicatriza jamás, nunca!

   entro así en la noche, compacta, cerrada

esa silenciosa noche del: -tu no estar-

tremendo vacío sin eco, carencia total

   no estás y la nada abarca mis rincones

me despuebla, me evapora

y aún sin sustancia más te necesito, me doy cuenta

   tu voz, tus ojos cargados de desafíos, me faltan

tengo sed de ellos

me voy secando

   caigo agónico, crepúsculo triste

como débil sol en las fauces del desierto

y desierta queda mi trémula alma a la intemperie

   ¡no estás, no estás!

y nada late y la sangre se enfría

y ese silencio, por fin, pesa en el  alma como un dios muerto

                                                                          a: angélica garay

   ¿sentís?.. ¿ves?.. se huele…

   hay tristeza en el aire

no se mecen las totoras, están tristes

el totoral también

¡todo Totoral está triste!

   se huele el silencio

el más compungido del mundo

se ha dormido angélica sobre la falda del río

río de inagotable poesía, su vida

se ha dormido mirando sus totoras

mirando sus búhos, que como niños traviesos la siguen

mirándonos fijamente a cada uno de nosotros

para llevarnos consigo escondidos detrás de su retina

   escribo y lloro

¡no puedo contener este arrebato de agua!, me doy cuenta

y soy así eso que huelo y que respiro: silencio y tristeza

digo angélica garay y se me escapa toda ella por entre los dedos

como una arena escurridiza

como líquido de llanto

como la mismísima nada brotada de carencia

y ahí, más me doy cuenta

que no habrá: beso, sonrisa ni miradas

cuando entre al bar y vaya a su mesa…

¡más me doy cuenta!...

mucho más

   ¿sentís?.. ¿ves?.. se huele…

   hay tristeza en el aire y silencio

…¡se nos fue!

..¡angélica garay se nos fue!

la poeta, la amiga de los dulces ojos

   miedo me da mirar abajo

siento el mundo despoblado

y al universo: un enorme hueco vacío

¡su ausencia ya es insoportable!

muerte: ¡la puta madre que te parió!

                             sacanueces

se ahogaba

metió la mano en su boca

y sacó un zapato taco alto

y una cartera

hurgó porque se ahogaba

-el aire no entra- se decía

y siguió hurgando

y sacó una pollera y un can can

y un corpiño colorado

y un lápiz de rouge

se moría, cuenta se daba

aparte se sentía sofocado

y metió la mano hasta el fondo de su garganta

y sacó una tanga y rimel y un espejo

un monedero, o. b.

sacó un celular que justo se cortaba

ya morado, al borde del desmayo

hundió más la mano tanteando

y alcanzó a agarrar algo parecido a un pezón…

¡y tiró!

y ahí se arrancó la mujer que lo mataba

   era hermosa, estaba desnuda

le sonrió

-¿qué haces ahí?- preguntó él intrigado

ella, agarrándose el pecho que le dolía

y con la otra mano tratando de tapar su desnudez,

mirando hacia abajo, con vergüenza

dijo: -estaba escondida-

y sin levantar la vista que había clavado en el piso

con una voz muy suave agregó: -tenía miedo-

él, confuso, trataba de recordar cuando se le había metido

dedujo que había sido la noche anterior

cuando de tristeza y soledad se emborrachó en el bodegón del macario

   al levantarle el rostro y mirarla a los ojos

sintió que se perdía en el azul del cielo

el cielo de sus ojos azules, digo

ella estaba toda despeinada

y sucia con vino y restos de una picada

olía bastante mal

sonriendo, superando el asco porque asco le daba

él, le tomó sus manos, como se las toma a la de un niño

con dulzura, con delicadeza

y sin romper el puente con que se unían sus ojos

suavemente le dijo: -vení, no tengas miedo-

fue con él como acompañando una estrella

   la bañó y la acostó en su cama

le puso una manta a rayas

arrimó una silla junto a la cama y se sentó sin dejar de mirarla

en sus ojos algo le latía, algo raro(como que ya no se sentía solo)

y para sus adentros pensaba: -es un ángel que salió de mi garganta,

qué raro son los designios del señor-

no pudo contenerse y murmuró: - duerme tranquila, mi niña, que yo he de velar para que no vengan tus fantasmas-

ella ya estaba dormida, muy tranquila…

   hay sol

¡la mañana es espléndida!

pero estoy temblando

con la misma sensación que la agonía

se me ha clavado en el pecho la mañana y me hurga

   ¡quiero morir pronto!

   toda la sombra me invade

mi cabeza estalla

tiemblo y tiemblo

y escribo con la esperanza que esto no sea cierto

veo muy poco, casi no distingo las letras

   algo me avasalla por dentro

todo es un horror que no entiendo

quiero desahogarme en un llanto

que las lágrimas rompan en mis ojos los muros

que inunde el mundo el llanto

   ¡pero no puedo!

   tampoco puedo poner fin a esta pesadilla

esta que me sucede a plena luz del día

hoy la soledad es una cama con colchón de vidrio molido

donde me refriego y sangro, que mi piel se aja, se hace jirones

y que por dentro esto se expande

   tengo una mujer atrapada entre mis costillas

cerca de la herida

que me desolla las entrañas

con maquiavélica pulcritud

es la muerte quien está entretenida

   no se si tiemblo porque estoy en los estertores

o es miedo

¡miedo, sí, es miedo!

miedo a que esto nunca termine

y no me animo al exilio definitivo de la vida 

   horas después…

   se ha calmado mi sed fatídica

persiste el miedo

no hay temblor

sólo un silencio en el alma

como un último duelo

como un no aceptar decir: adiós

   sigue el sol, a veces se nubla, no importa

pero ya no es el día un puñal que hurga

no avizoro nada

quizás vislumbro el contemplarme

ojala pueda hacerlo y ver la dimensión exacta de la sombra

sus límites, sus flaquezas

   quiero encontrar por donde salir

no sé si merezco otra cosa

pero estoy seguro que este aquí me destruye, no lo quiero

¡justo en estos momento que apenas empiezo a comprender la vida!

¡heme acá otra vez resistiendo!

busco con desesperación entre mis bártulos elementos para sobrevivir

   quiero llevar mi vida a la serenidad

entrar con la barcaza de mi alma en un mar calmo

donde por fin dejar la bestia

mi carne, mi delirio

mi mente enferma del darse cuenta

y hacer el pasaje en paz

   añoro aceptar la muerte

como la conclusión de una vida vivida

sin perdón ni culpas ni prejuicios

y que hasta el último instante

puse con desenfreno

¡toda la demente pasión por vivirla!

                                                                      a: m. f.

   cuándo llegas a Gotana, pasando la Sabana, y la tribu Hutzi,

cuando haya mermado la estación de lluvias y el río del cocodrilo gris estuviese bajo y ha pasado ya la migración de los Ñu, pasas las chozas y ahí debes descubrir el sendero que te lleva a Ella

   es sabido que el alma te lo indica

   de los múltiples que hay, dicen, sólo uno te lleva, por los otros nunca regresarás; de hecho que muy pocos han regresado, solamente los que pudieron encontrarla

   de ellos, los que volvieron, ninguno regresó igual, las vida les había cambiado completamente

   nadie pudo precisar cuanto tiempo les llevó encontrarla, uno dijo que ahí nomás; otro, en cambio, dijo que le llevó días y días, que paso tormentas tremendas, lucho con animales salvajes, tuvo sueños alucinantes; otro más, quizás exagerando, que tuvo que sobrevivir a más de cuatro estaciones sin incluir, lo que él creyó que fueron, dos veces la misma primavera, todo en la más absoluta soledad… ni un pájaro con quien hablar

   comentario sobre el tiempo de regreso nadie hizo

   para los habitantes de las chozas todo les es común, el arribo de muchísimas personas en la búsqueda, los que nunca regresan y los escasos que si, que lo logran, que la encuentran… los efímeros que cambiaron

   para ellos verla es cosa cotidiana, es parte de sus vida, casi te diría la esencia; cuando nace un niño, cuando de mozo se pasa a hombre, cuando se muere o se está enfermo, cuando alguien se pierde o adolece algún mal de amor, cuando se enamoran profundamente, cuando alguien se equivoca y enfila mal el rumbo, cuando el alma de los habitantes de las chozas lo requiere en definitiva

   ves, para ellos es cotidiano verle, siempre necesitan una Canción, sin ella no existirían

   en las chozas el tiempo se siente distinto, hasta con belleza, diría; la edad y su estado no es un castigo, es casi una virtud: el anciano aprende del mozuelo, la mujer del niño, el hombre de la mujer, los adolescentes de todos y todos de ellos y al revés también

   aprenden a vivir, a gozar de la vida, porque cada uno sabe su Canción y todos cantan, la vida plena se hace canto, Canción

   por eso hay tanta gente tratando de encontrarla, porque dicen que la Canción te cambia la vida, le da sentido y abre los ojos del alma

   en las chozas hay vida viva, no sé si hay un solo canto o miles

   cuando llegas a Gotana la vida fluye, sólo lo puedes entender después de haber estado con Ella y te haya dado tu Canción

   cuando llegas a Gotana el silencio parece absoluto

   perdón, Ella es, mf, el espíritu sagrado, quien compone cada Canción, quien entiende la mirada de tu alma y la hace brillar